Sangre negra del subsuelo

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Ignorancia, ceguera de la razón.
De espaldas al molesto ruido

de la conciencia,

dibujamos de memoria muecas,
quizás sonrisas
que no son más que grietas
abiertas en el alma...
de costado a costado.

Olvido. Débil entendimiento.
Ríos secos de palabras no dichas
tejen velos

para taparle la cara al miedo.

No hay quien descosa

los labios al tiempo,

para que grite,
ni es posible unir
cada pedazo de memoria.

Fragmentos de todas las utopías,

se esparcen a los pies

de un cielo de silencio:

la voz callada de Dios.

Brota sangre negra

del subsuelo del mundo,

fétida y venenosa...

Y desde los heridos huecos
que antes eran ventanas,
nos miran miles de ojos vacíos,
que apuntan y que disparan,
que lloran y que matan...

Ebrio y victorioso,
sale a nuestro encuentro
el cruel absurdo,
intoxicado de muerte
y de tristeza.

Muertas las musas

Evaporada la voz, muertas y enterradas las musas, olvidado el idioma interno del libro de instrucciones de la propia existencia, usurpado el antídoto para la mediocridad que convierte al poeta en enfermo terminal, y lentamente lo aniquila mientras intenta caminar sin la ayuda de nadie. Unas veces consigue mantenerse en pie entre ruinas de bazofia versificada. Otras cae sobre su propio nombre, mientras la sombra del ridículo pseudónimo sobrevuela su cadáver, como buitre editorial que no da tregua.
No hay mecenas, ni cáterings, ni flashes, ni arpías buscafama, ni cabrones envidiosos...
Poeta mediocre, poeta anónimo, poeta fracasado, poeta SECO.
Absurdo creador de "nadas" encuadernadas, ridículo protagonista de actos, impuros, donde presentas tus miserias a una prensa donde no eres NADIE.
Poeta, ¿quién eres?.
Poeta, ¿qué eres?.
Vuelve a tu cloaca de ilusiones vacuas, de sueños imposibles, de insomnes noches anhelando ver tu obra junto a la de otros zombies sedientos de márketing, como tú.

¡Idiota! ¡Idiota!

Plegaria al Ganges (Voz Transparente del Monzón, poema X)

Salgo a tu encuentro,
no tengo miedo.
Me rindo ante la fe de los otros, miles de otros.


Ofrezco la esperanza encendida
perfumada de sueños,
y la arrojo al Ganges, sagrada catarsis de agua,
para que se lleve mi llanto y las cenizas
de todo lo que creí conocer
de todo lo que creí entender...

Cierro mis ojos, enfermos
de prepotencia y Occidente.

Repliego mi vida,
humildemente.
Tengo todas las repuestas,
y dioses, antes extraños, sostienen mi alma.


Benarés, 19 de agosto de 2008