Muertas las musas

Evaporada la voz, muertas y enterradas las musas, olvidado el idioma interno del libro de instrucciones de la propia existencia, usurpado el antídoto para la mediocridad que convierte al poeta en enfermo terminal, y lentamente lo aniquila mientras intenta caminar sin la ayuda de nadie. Unas veces consigue mantenerse en pie entre ruinas de bazofia versificada. Otras cae sobre su propio nombre, mientras la sombra del ridículo pseudónimo sobrevuela su cadáver, como buitre editorial que no da tregua.
No hay mecenas, ni cáterings, ni flashes, ni arpías buscafama, ni cabrones envidiosos...
Poeta mediocre, poeta anónimo, poeta fracasado, poeta SECO.
Absurdo creador de "nadas" encuadernadas, ridículo protagonista de actos, impuros, donde presentas tus miserias a una prensa donde no eres NADIE.
Poeta, ¿quién eres?.
Poeta, ¿qué eres?.
Vuelve a tu cloaca de ilusiones vacuas, de sueños imposibles, de insomnes noches anhelando ver tu obra junto a la de otros zombies sedientos de márketing, como tú.

¡Idiota! ¡Idiota!