Sacudiéndome la pereza

Antes era el folio en blanco.
Ahora es el documento vacío de word abierto por tu buena volundad y disposición a escribir, el que parece golpearte con miradas de recelo y desconfianza, cada vez más irónicas. Hay días (con sus noches) en que me parecen casi terroríficas.
Las ideas se agolpan, colapsando la salida, y licúan la intención de dejarse volcar en forma de poema, artículo a modo de entrada para un blog tal como este, comienzo o final de algún cuento o algún proyecto por definir...
Son esas rachas en las que una se plantea si se ha equivocado al elegir un camino, en vez de tomar justo el sentido contrario.
Son etapas difíciles de toda persona, que en los que nos consideramos escritores, o al menos luchas por serlo, se materializan en una sequía obstinada, que se niega a abandonarte. Y si de pronto, llueve, te pilla casi siempre en el coche en una carretera donde te juegas la vida si te paras en un arcén a apuntar eso que te viene a atravesar las neuronas como un relámpago, luminoso y fugaz, o quizás son imágenes perfectas que te empujan a salir de la cama, cuando ya tienes el edredón hasta las orejas y, qué casualidad, es la noche más fría de todo el invierno...
Así de caprichosas, o crueles, son las musas.
Supongo que la muerte debe ser como un vacío oceánico, como un desierto sin dunas en las que poder enterrar algún que otro recuerdo de agua. La muerte que más temo, es el no tener nada que decir, o sentir que nada de lo que se diga, de lo que ni que yo ni nadie escriba, tenga ni la más mínima importancia para nadie.
El abismo ha de ser eso, ciertamente.
Por eso es una misión vital huir de la guadaña de la indiferencia y el pasotismo que a veces se nos antoja cómodo y apetecible.
Y aquí estoy de nuevo, encaramada al ático, para no morirme del todo.